blood diamonds
ft. Emily de Beaulieu & Sybil VanePartout, les gens la regardent du coin de l’œil et n’osent pas affronter son regard vide. Vide, c’est bien cela. Ternes, les yeux bleus ne savent plus quoi rechercher ; ils avancent, comme les pieds qui manquent souvent de faire trébucher cette carcasse. Comme il y a aussi cette odeur qui fait immanquablement tourner les têtes et relever les cols, suivent les yeux qui se baissent pour éviter le fameux regard. Mais de dos, tous osent et la scrutent, cette femme blafarde à la prunelle vide. Elle ne sourit pas, ne discute pas, s’arrête parfois pour regarder ses pieds ou le ciel, les reflets des boutiques ne l’intéressent pas ; elle erre. Et dans la trace qu’elle laisse, se suit un autre fantôme, mieux déguisé et plus trompeur parmi les vivants : Sybil.

Elle l’avait vue derrière une rue, en sortant d’une boutique ou en trébuchant sur un trottoir. Une fois, puis deux, elle avait reconnu cette odeur qui pique le nez et retourne les tripes. Contrairement aux vivants, ce parfum ne lui avait pas laissé des relents acides sur la langue, il lui rappelait même son propre souvenir de morte. Derrière ses paupières closes et son sourire de folle, ce parfum de terre et de chair passée lui avaient fait à nouveau toucher du bout des doigts la vieille amie croisée au détour d’un poison. Les bras ouverts, précipitées ensemble dans le silence funèbre, elles avaient partagé la couche ; nue, Sybil l’avait quittée pour la  laisser s’occuper des autres femmes qui se tordent de douleur ou meurent silencieusement dans un dernier soupir. Pour sûr, cette femme aux cheveux blonds avait dû, elle aussi, coucher avec la Mort, mais elle ne partageait pas la même hystérie que la possédée. Lancée à sa recherche pendant plusieurs jours, elle la retrouva là où gisent les autres âmes égarées, plongées, contrairement à elles, dans l’assurance d’une quiétude éternelle.
Souvent elle entrait pour se diriger vers une stèle en particulier, comme si elle l’avait choisie au préalable, au cours de ce qui semblait être des visites quotidiennes. Puis ses pas la guidaient vers d’autres pierres aux écritures effacées par la pluie, la poussière et l’oubli. Sa robe, linceul dont les lambeaux volaient sur son passage, l’accompagnait et marquait son flottement perpétuel de tombeaux en sépulcres ; silencieuse, on eût dit qu’elle murmurait aux morts. Sybil en était fascinée. Sa fièvre à elle et la douceur funèbre de l’autre. Deux échos étouffés derrière les mottes de terre et les odeurs de putréfaction. Elle l’observa. Rarement, le cimetière était vide de sa présence ; le fantôme aux yeux tristes jouait son rôle de compagne macabre jusqu’au bout. A chacune de ses visites, elle était là, la chuchoteuse des morts, et derrière elle, sous un chêne à l’écorce rongée, se trouvait Sybil, admirative. Longtemps, elle avait hésité à aller la voir, faire le premier pas pour lui demander en quoi consistait l’oscillation de sa démarche. Mais finalement, elle était restée immobile, réservée. Au fil de ses propres déambulations en miroir avec celles du fantôme, elle avait commencé à apprécier ses moments au milieu du silence pesant imposé par le cimetière. Enfin, elle connaissait le calme que lui avait promis son ancienne compagne à la faux. Un livre sous le manteau, elle ne cherchait parfois même plus à  chercher la silhouette de son amie muette ; elle venait simplement pour connaître cet instant de paix. La douleur au bas-ventre s’atténuait, les mains ne se tordaient plus en un spasme, le crâne ne se faisait plus la boîte où raisonnaient mille et un cris. L’ombre du fantôme communiait avec la violence de l’esprit.

Silence.

Complet, mais soudain perturbé par un bruissement. Sybil ouvrit un œil, trop anesthésiée par le  brouillard qui reposait sur ses épaules pour pouvoir s’en énerver. C’était elle. Sa compagne lointaine au sourire triste. Elle portait cette fleur, enserrée entre ses maigres doigts décharnés. Des brindilles que la manche de sa robe pâle ne couvrait plus. La possédée ne s’était pas trompée ; la jeune femme qui lui faisait face était d’un autre temps, d’une autre vie. On le lui avait aspiré en un éclair et son corps avait dû reposer inerte, comme le sien. On lui souffla des mots. L’inconnue manquait de baisser les yeux à chaque parole qu’elle prononça faiblement tandis que son sourire se fit l’ébauche d’une compassion sincère. La fleur était désormais aux pieds de Sybil et avant de pleinement marquer son regard vers le spectre, elle les regarda, ces chrysanthèmes au jaune délavé par la bruine. Leurs pétales étaient morts, eux aussi, et les rebords de ces derniers tournaient au brun, comme la terre qui maculait le bas du jupon de la jeune femme en face d’elle. Sybil se leva et lui rendit son faible sourire. « Bien trop courte en effet… Pour d’autres, peut-être. » Elle chercha le regard de la belle et son approbation dans ces paroles. Elle n’était pas totalement esprit possédé, ni véritablement spectre. Qu’était-ce que cette chose la retenant encore parmi les vivants ? Sybil aurait voulu se laisser envahir par la curiosité, mais tout dans ses paroles devaient d’abord établir une reconnaissance d’identité. Qu’était-elle pour qu’elle ait besoin de se dérober ainsi aux yeux du monde ? Une ombre, comme elle ? « Vous n’avez pas à cacher vos yeux ainsi, mademoiselle. Je ne pourrais imaginer vous faire du mal. » Elle s’arrêta un instant et toujours dans une extrême douceur, ajouta : « Trop nombreuses sont les personnes qui blessent impunément. Jamais je n’aurais la prétention d’en faire de même avec vous. » A l’entendre, elle était une autre. Au fond, Sybil savait que ce changement n’était qu’illusion, mais qu’importe ; enfin, elle reprenait le masque délicat de l’humaine qu’elle avait su être, autrefois.